Foto di Gerd Altmann da Pixabay
è l’io-pensiero
il sé che sa di Sé
che nel continuo mutare della forma
resta
è l’impalpabile
che non avendo limiti e confini
è puro esistere
nemmeno un punto lo può definire
ente a sé stante
forse c’era da prima
di conoscersi corpo
e forse ancora ci sarà
dopo la sua disgregazione atomica
un io di quanti
in espansione verso l’infinito
forse
nel cogliere i ritorni
i passi dentro un corridoio di neve
scene offuscate e non d’amnesia
che pure svuota parte delle impronte
una canzone triste negli androni
vecchi colombi in fila su ringhiere
ad aspettare il volo di caduta
con gli occhi rossi sembrano di pianto
annate complicate
una moria di bipedi smarriti
nella follia virale
il confine si va rarefacendo
nella giuntura tra la luce e il buio
l’essere umano è corpo che racchiude
coscienza che si espande
e nella convergenza degli estremi
è l’uno e i tanti
“non mi portate in ospedale
in questi tempi di malora” dice
l’uomo dal troppo zucchero in vena
che se n’è andato via ma ancora sta
rispondere è impossibile
per insufficienza di dove
e il quando è un’astrazione temporale
un prolungato addio di mente
la donna che ha finito le risorse
del buon samaritano
scopre che si può tessere la luna
per farne una campana
_la ripara dai traffici del mondo_
ma chi la sa ascoltare
capisce ciò che tace
sente la densità del suo nondire
le perdona l’esilio della resa
lo starsene in disparte
Se pensiamo
che il sempre è senza date
e che la libertà non ha misure
il mai scomparirà
e noi
minuscoli ed immensi
immersi nel respiro universale
dal nucleo alle galassie
siamo frattali in espansione, ma
ingannati dai limiti apparenti
ci riteniamo solidi
e non sappiamo leggerci attraverso
sulla scacchiera esagonale
avanza il nostro esercito di carta
tentando le varianti
per conquistare la non-dimensione
i pezzi disegnati col grafene
sconfessano sul foglio
l’anatomia dei gravi
le strategie del peso e del volume
si vince se si perde lo spessore
ci si arrende
sventolando la nebbia del pensiero
come bandiera bianca
tra le caselle e il cielo
sul vetro della serra il vapor acqueo
scivola sugli auguri della festa
_seminammo l’incerto di speranza_
di fioritura postuma e segreta
potremmo inabissarci nelle favole
per eludere i mali che si schiudono
l’uomo dal fiore in bocca
e in ogni dove
luminarie persistono a distogliere
da strappi inevitabili
_squarci che non c’è filo che rattoppi_
bagliori che s’infrangono negli occhi
potremmo rannicchiarci dietro gli angoli
d’un castello di carte
fingendo una corazza antidolore
al cumulo di assenze
siamo terreno fragile
esposto alle tempeste
passava una malinconia da stanza vuota
ne temevo l’entrata
a mia difesa disponevo parole
quasi fossero perle
in castaliane strategie di vita
magister ludi* di me stessa, a bada
d’un’assenza annunciata
_chiedetemi delle opere incompiute_
voi che sapete come me il lasciare
il mettersi in disparte
il trattenere indocili pensieri
che si farebbe meglio a rivelare
se di un’eutanasia dei sensi
l’anima non tacesse
passava tentandomi agli spazi
voi sapete di quelle vacuità allettanti
di come sia rapace l’abbandono
e dico voi perché se lo sapessi solo io
avrei dei dubbi sulla mia sostanza
_infilare un respiro dopo l’altro
non garantisce l’esistenza_
se i corpi
fossero punti di riferimento
sarebbero immutabili
e la vita
un rettilineo senza panorami
ma in un continuum curvo
l’eternità fatta percorso
è un’interfaccia tra nascita e morte
un nastro di Moebius
che in alternanze gravitazionali
scorre mutando forma e percezione
ad ogni svolta
e se la fine
disfacimento o transizione atomica
fosse fittizia sparizione
un susseguirsi di rivoluzioni
di noi
nell’incessante divenire
persisterebbe qualche traccia
adesso chiamo
no, lo farò dopo
_quando?_ quando saprò ascoltare
la distanza
i fatti
le peregrinazioni circolari
i giorni per eccesso di dolori
l’affollamento di visioni oniriche
l’ombra in agguato dietro l’angolo
poi chiamerò
domani lo farò
_sai che non v’è certezza_
dice la me che mi censura. Dice
che il tempo è un’illusione ciclica
lo spazio un incantesimo
il luogo un antiluogo
ogni materia il suo contrario
siamo
anche quando moriamo
_gli elettroni non sanno di confini_
la mente
trasmette il cielo senza dir parola
e nell’oscurità che ci trattiene
emana e condivide puntiluce
guarda il deserto azzurro
la linea che disegna il tempo andato
i suoi ricordi
uccelli migratori senza nido
ha ricucito i fori delle assenze
i vuoti delle case
ma persistono i nodi del dolore
le cicatrici degli addii
da un cielo a un altro cielo
da un mare a un altro mare
si fa costanza ritrovarsi uno
con gli stessi ideali di bellezza
l’amore per l’amore e l’armonia
quell’uno sa
che camminare sulla sabbia
piantare fiori sulla terra
scrivere partiture e poesie
sono diversi modi di pescare
nacque che intorno urlavano sirene
cadevano le bombe
gente in affanno e corse nei ricoveri
né le braccia materne lo attutivano
quel rumore di tuono
sarà per questo che
divenne pietra piccola nascosta
allo scavare delle voci
teme la folla
le sagre di paese
la guerra dei sorrisi
l’acrimonia dei vili
i fiori che nascondono pugnali
il mare grosso
rischiò l’annegamento
ed altre morti
un trabocchetto di ricordi s’apre
senza avvisaglie
scene di vita balzano da crepe
come colombi da una piccionaia
per sua fortuna vegliano amnesie
a salvaguardia della mente
vive rasente alla follia dei molti
schivando quella propria
scrive nell’aria come su una pagina
composizioni immateriali
l’anima
un asterisco a piè di nuvola
Era seduto sulla pietra nera
della caverna gelida
il fuoco ormai soltanto cenere
la tramontana urlava intorno al masso
che chiudeva l’imbocco
la femmina pareva che dormisse
di un sonno troppo duro
_il neonato non vagisce più_
entrambi sono immobili
bianchi come i rigagnoli di gesso
aveva disegnato un bue e un cavallo
ora nel buio spariti
ma li vedeva scalpitare vivi
ad ogni lampo
c’era stata la luce per due volte
e per due volte il buio
e ci sarebbe stato ancora il disco giallo
_quell’oro prima che scoprisse l’oro
un Dio di certo_
e mentre intorno gli moriva il mondo
gli scaturì come una fiamma in petto
un frullo in testa
spostò il macigno
ricordò i colori
la valle degradante fino al mare
_nessuno ancora lo chiamava mare_
le bacche rosse di quel buon sapore
il latte di quel docile animale
il fusto adatto per l’affilatura
l’amigdala già pronta da inastare
uscì nel sole
formulò un pensiero
un pensiero d’immagini soltanto
_domani è un altro giorno_
sarebbe stato detto nel futuro
lungo un fiume di sassi
che ci trasporta a foce
noi di sbieco
aggrappati alle voci
distanziati
eppure luci d’una stessa stella
caduta e frammentata sulla terra
il tempo non ci coniuga al futuro
e nel presente
siamo la fuga che si fa parola
Vengo distribuita in molti versi
intendo direzioni
e mi divento inafferrabile
da qualche parte ride un io di fiori piccoli
forse un violino che sparpaglia note
in fondo al letto, là dove non trovo i piedi
e chi sarò da ricavarmi umana?
Ho ancora gli occhi, oppure no, sono soltanto tracce
cosiddette essenziali
ora divelte dalle storie _le voci anche_
un senza oggetto
alcun soggetto
il noi mi fa sparire e riapparire
in punti imprecisati della stanza
ah, la follia! dice la particella sporta
dal centro della fronte
il braccio s’è disteso a dismisura
l’ho perso _ anzi l’abbiamo perso_ noi
esonerati dall’essere compatti
fossimo pane in briciole
per fantasmi di gheppi (ritornano?)
farò, faremo, chi?
Che malditesta! Ecco, sto ritornando.
Signori abitatori di codeste stanze, vi sollevo
dal compito
la vigilanza impone un veloce ripristino
purtroppo
si comincia coll’essere incastrati
un corpo-bara (siamo tutti morti)
la pazza me s’infrange…
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Pubblicato il mercoledì, 4 novembre 2015 di cristina bove
Quando il corpo
diventa sfumatura
e non si percepisce stabile
quando sconnesso dagli oggetti
si fa nebbia
si diradano i gesti
si distanziano i fatti
gli amori i lutti le peripezie
nel sonno delle cose andate
la vita è come un sogno
che si vorrebbe ricordare, ma
si tenta invano di afferrarlo all’alba
e l’io pensante
è uno stupore fibrillante acuto
che tracima dagli occhi
scriveranno di noi
ch’eravamo selvaggi
abbattemmo foreste
assassinammo uomini e animali
soffocammo di scorie monti e oceani
perforammo la terra e l’atmosfera
ch’erano in tanti a disinteressarsi
dello stato reale delle cose
imperversando con le chat
appiccicati ai cellulari
come patelle a scogli
diranno che
vivevamo da schiavi consenzienti
intrappolati nelle seduzioni
a fare acquisti a diventare belli
ad agognare un attimo di fama
racconteranno che la storia
si ripeteva a oltranza tale e quale
dai faraoni agli ultimi regnanti
e i popoli asserviti rinunciatari ignavi.
I combattenti
finiti tutti nelle fosse.
Chissà se avranno un po’ di compassione
per chi visse bramando un mondo giusto
senza vederlo mai
Come l’acqua
che si conforma al cerchio del cemento
si sta nel girotondo degli eventi
avanza il freddo
il cielo è un tondo fisso in cima al mondo
emergere e restare in superficie
placa la discrepanza
tra la melma del fondo e le galassie
siamo nel mentre
un punto fermo nell’oscurità
con un raggio di sole che ci adocchia
il corpo
come un vestito sulla gruccia
cade
spoglia dimestichezze
abitua alla vertigine del senza
nullifica ricerche nell’armadio
un pensiero anestetico
esenta da sgradevoli riflessi
ignora l’affiorare delle ossa
relega l’imballaggio
nel limbo dei drappeggi
soltanto nei ritratti
dissimulato con i chiaroscuri
inganna l’occhio
emerge dalla tela
ma
sotto le velature dei colori
niente
di nascosto
da quella me tergiversante
che mi gabbava con romanticismi
_scrisse perfino di gabbiani e amori_
m’incontro coi poeti del disordine
quelli dei fiori morti e giorni dispari
prendo distanza
dai qualunquismi del dolore
dalle lamentazioni mie ed altrui
dalle epopee di eroi crepuscolari
scritte su pagine di sabbia
siamo fugaci apparizioni
fuochi di paglia apparsi per un attimo
e subito scomparsi
in una pandemia d’assuefazione
cristina bove
video Luciana Riommi
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